Увидела в новостях ролик - ополченцы играют в футбол. Совсем мальчишки, которые соскучились по миру, нормальной и спокойной жизни. И в голове начали складываться строчки. За пять минут получились стихи:
Гоняют мяч вчерашние мальчишки,
Донецкие ребята со двора.
Быть может, это только передышка,
Любимая и мирная игра.
Они играют так самозабвенно,
Как будто бы и не было войны.
Ведь лет по девятнадцать им, наверно,
Как этою игрой увлечены!
И пусть так будет,
Пусть играют дети
И пусть их матери спокойно спят.
И будет жизнь и счастье на планете
Для этих героических ребят!
Люблю невыносимую ,плохую ,злую,
Бесстыжую, развратную ,шальную.
Люблю жестокую,нахальную,дурную.
Люблю коварную ,тупую,сверх-тупую...
ЛЮБЛЮ !
Будь отвратительной - всегда паршивой будь !
А будешь кроткой целомудренной и правильной, и мудрой...
Тогда ,хорошая моя, _ меня забудь.
Я не люблю притворщицу такую.
Известный российский писатель, журналист и поэт Дмитрий Быков проиллюстрировал в стихах гипотетическую беседу президента РФ Владимира Путина и президента США Барака Обамы встрече в Нью-Йорке.
ОБАМА (сдержанно):
Мы рады лидеру России,
Я вижу, вы в расцвете сил,
Вы нас о встрече попросили...
ПУТИН:
Кто, я просил? Я не просил.
ОБАМА:
Оставим это. Я не в теме.
Хватает всяких прочих дел,
Но вы поговорить хотели...
ПУТИН:
Не я хотел, а ты хотел!
ОБАМА:
Неважно. Редко говорим мы,
Тем паче так, наедине...
Лежала роза на снегу,но...нет,она не замерзала...
А у прохожих на бегу сердечки чьи-то согревала...
И пусть недолго то тепло...ведь хОлода оковы люты.
Но станет на минуточку светло...захочется душевного уюта...
И будешь больше ты ценить что есть под тёплым кровом...
Ведь жизни бег легко остановить,а ты живи по сердца зову...
И розу вспомни на снегу,что щедро красотой делилась...
А холод не скрутил её в дугу...Она и на снегу...теплом искрилась!
***
Перооо, 2015
Свидетельство о публикации №115102208012
Какие, оказывается, хорошие стихи пишет наш глава МИДа!
ДРУЗЬЯМ
Опять сегодня пир горой,
Тьма мужиков и женщин рой.
Плотны ряды и ровен строй —
Одна дорога.
Поднимем не один бокал,
Закусим тем, что бог послал,
Хоть посылать он нынче стал
Не так уж много.
В кругу друзей, среди подруг,
Красивых глаз, надежных рук.
Разнообразен этот круг,
Но в главном — схожесть:
Мы верим в то, о чем поем,
За что сражаемся и пьем,
И в то, что вечер проведем
Не без художеств.
Знаете, так принято говорить о следующем поколении: мол, мы в вашем возрасте, а вы. И каждое предыдущее хает поколение своих детей. И так было всегда. И сто, и тысячу лет назад. Я узнавала. А ведь, если рассудить, если бы так было на самом деле, мир давно бы уже рухнул. Ан нет...
Вот тут стих встретила Даны Сидерос. И вы знаете, да. Наши дети в чём-то гораздо мудрее нас. И те, кто уходят из города. И те, кто в город идут...
Почитайте. Прямо в душу.
Дети уходят из города...
Дети уходят из города
к чертовой матери.
Дети уходят из города каждый март.
Бросив дома с компьютерами, кроватями,
в ранцы закинув Диккенсов и Дюма.
Будто всегда не хватало колючек и кочек им,
дети крадутся оврагами,
прут сквозь лес,
пишут родителям письма кошмарным почерком
на промокашках, вымазанных в земле.