|
|
Я был на родине поэта
И мне запомнилось лишь это:
Даль вологодская сурова,
И небо низкое свинцово
Висит у самого лица.
Всё говорило, что Рубцова
Никто не понял до конца.
И мы стояли у могилы,
Своим умишком слабым, хилым
Не понимая ничего:
Кого нет? Нас или его?
Вдруг полетели журавли
В сознаньи нашем иль на деле?
Мы ввысь пустую поглядели,
Шум крыльев шёл из-под земли.
И тихий ужас нас потряс:
Какой гигант ушёл от нас,
Когда в гробу его свободно
Летают клином журавли. |
|
|
|
PEROOO |
|
